Da Mestre-Venezia

El bagolaro e la bagolina

Me nona Maria e so fradelo Giulio co la bagolina e in testa la pajeta.

I bagolari ne la me via, a Mestre.

A la zente in ’sto periodo ghe xe stà proebìo de ’ndar fora de casa; no serve dir parché, ma la primavera vien ’vanti istesso e la se pusa dapartuto; no ghe xe ànema viva par la strada, ma i bagolari che xe stà inpiantài tenpo fà ne la me via, i ga le rame piene de buti, che tra dó o tre zorni le sarà fojete novele verde ciaro, ciaro; segno che la vita va ’vanti.
Come so costume, ’sti àlbari xe cressùi in furia e co le raise i ga alsà i cròcani ’torno de lori, tanti li ciama spacasassi, no i ga paura de gnente; i xe àlbari forti co un bon legno tegnizo e resistente che da senpre el xe stà doperà da i marangoni par far stanghe, màneghi, forche, forconi, bastoni e bagoline (fatalità, su de lori xe stà dito tuto su Q.C. de april da Mario Piccolo). Eco che vardando i bagolari davanti casa mia, me sovien de me nona, quando la meteva a posto le cassele del so comò; la me mostrava dó robe, messe via come reliquie: un sial de seda verde smeraldo co franze longhe che mai, che la se meteva da zóvane có sonava i vespri, e ’na bagolina picenina co el mànego de arzento a forma de testa de can da corsa. La bagolina, come za dito, xe un baston da passegio, un baston elegante che a i primi del Novesento doperava i tosi có voleva métarse in grìngola e farse mirar; in testa po’ i se meteva el capelo ciaro de paja de Firense: la pajeta.
Come al solito suo, me nona me contava la storia del sial, po’ anca de la bagolina, e come al solito mio, no ghe badavo più de tanto; ma ’desso me se mostra davanti a i oci, calcossa de grando, de straordenario, che mai gavarìa podùo capir davero, se no fusse drìo vìvar anca mi insieme a tuto el mondo ’na tragedia conpagna de quela che ga vivesto ela.
“Varda ’sta bagolina, – la me diseva – la gera el bastonsin de Nino, el me fradeleto più pìcolo, nato nel 1909; el se tegneva in bon có la doparava, ghe pareva de èssar un ometo. El ne xe morto tra i brassi de freve Spagnola, gera l'otobre del 1918; prima un gran mal de testa, un frevon, no el ga più caminà, e po’ el ne ga lassà... Noaltre sorele se gavemo salvà e anca i fradèi più veci che gera al fronte. No bastava la guera granda, anca ’sta peste ghe voleva! El poro Nino no xe stà gnaca conpagnà in cesa, par lu no ga sonà le canpane, no se podeva, noaltri in casa no se faseva altro che lavarse e star distanti.
Me mama Domenica e me papà Francesco no se ga dà più pase, e proprio co tanta fadiga i ga tegnùo duro co el lavoro, parché el mulin gaveva da funsionar...”
Eco, la storia se ripete. Cussì me penso de me nona e de la so vita: tre fradeli al fronte, ela e so sorela Regina, zóvani tose da maridar, so papà che gera el munaro de Mestre e so mama che lavorava a feri e a rede, e che cocolava Nino, nato par ultimo a distansa de ani.
Me domando quanta forsa e coragio la ga da ’ver ’vuo; vorìa poder somegiarghe solo un poco, ’ver la so forsa de caràtere, la so grinta, mi me sento persa in ’sti zorni: la television, el computer, el telefonin dise de tuto e anca el contrario de tuto, me sento frastornada.
No so’ bona de ’ndar sul balcon a sberegar, métar fora la bandiera, inpissar la candela. Ah, la ga da èssar rossa, pusada sora ’na strassa bianca, po’ a mesodì métarme a bàtar le man, piturar un nissiol vecio co l'arcovèrsane e scrìvar che andarà tuto ben... po’ tornar su el balcon e cantar “Volare”, e dopo anca “Fratelli d'Italia”, far el videodiario de la me “presonìa” par métar su ’na gran racolta de testominianse, inpissar candele, ma stavolta bianche, mandar orassion e frasi fate dal telefonin a tuti queli che se conosse, picar rame su el porton o sul cancelo... A la sera no gavarìa più ganbe e sarvelo, e pensar che ghe xe ancora da vardar al telegiornal la tabela co i nùmari de i novi casi, quelo de i morti e de chi sta mèjo... Me tontona senpre in testa la poesia de Quasimodo “E come potevamo noi cantare” scrita có gera fenìa la guera; lu el dise che anca i poeti e chi scrive o canta pica el so calisson – cetra – e tase davanti a la morte e a tanti rebressi, e questa xe proprio ’na guera, solo no se vede chi che se ga davanti.
Eco, ancora ’na volta la sagessa de me nona me vien incontro, la diseva: “Almanco se ghe xe guera se sa co chi ciapàrsela, ma co la Spagnola se bataliava solamente contro l'aria. Gnanca la canpana sonava par dir che gera morto coalchedun, parché i lo gaveva proebìo, no se gaveva da saver, cussì anca el canpanil taseva... Po’ xe passà anca quel tenpo: tuto passa!”
Vedo fora dal balcon i bagolari co le fojete novele e me par che i voja dirme:
“Vàrdene, el nostro legno xe duro, le raise spaca anca i sassi e le nostre fojete te dise che la primavera torna senpre...”
Speremo!

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