Le storie de Nando

La luna de Roncajete

A le quatro e meza de 'l matin, Gelindo xera già pronto in stradela, co i stivaloni, bareta fracà so le rece, e 'l tabaro rovigià fin so i làvari. La neve la xera alta e fissa so porte e balconi de le casete de Roncajete (ma ghe xera già diverse luci ne le stale e in quee mucià) basse e vece, co tanto de sfese che le brentane paréa se divertisse a ingrumarse, co fis-ci da la cusina a la sofita.
Ely, xera alsà da un tòco: da quando no ghe xera pi so mama, ghe tocava fare de tuto, parché so pare, el laorava a la fàbrica de zugàtoli Ingap a Padova, e a l'inverno, el partiva a l'alba e tornava a sera scuro.
De bona ora, sinque-sie tra òmani e done, se trovava tacà la ciesa, e insieme, tacà a brasso, par tegnerse pi caldi, a pié i ciapava la stradela de Rio, altre drio i fossi e le casete, e co 'l fango, la neve, la piova e altro, i 'ndava al Bassanelo, na s-cianta duri, za stanchi, e disemo co i làvari de giasso.
Se xera in ani bruti, intorno al '30, e le fàbriche de Padova le gaveva bisogno de manodopera, cussì, a la vita de i canpi, i tosi e i òmani boni de suste (e raquante fémene bisognose) preferiva coea de la fàbrica, che no la xera pi fàssile, ma butava coalche palanca de pi.
Anca Ely, sognava na vita na s-cianta manco dura (e sensa sodisfassion) ne on paeseto sconto come xera Roncajete, lontan da Padova, verto a tute le stajon, sempre tanto da laorare e mai na festa, se no quela de la vendemia, quando ne le case se copava el porsèo, quea de có se trebiava el fromento; parché a volte capitava che anca a Pasqua bisognava laorare, spece se come spesso sucedeva, vegniva zo on tenporale de quei che el lassava el segno par mesi. Ma Ely, la gavéa 'l so sogno, e la se lo tegniva streto streto; el so moroseto Filipo, ghe gavéa promesso che 'l loro vjaio de nosse i lo gavarìa fato a Venessia, e cussì, fra on laoro e l'altro, la sognava de sentarse so la gondoleta, e sgnacare la man co l'acoa salsa.
Par adesso, la tosa se contentava de rónpare co la scoa i spissoloti de giasso, che squasi tute le note se formava so le gorne, de métarse le sgalmare alte par 'ndare a fare na s-cianta de spesa; de vardare el paeseto ingrumà de neve, le stradele giassàe, le veciote intabaràe so fin ai denti, che tegnéndose tacàe, le tornava da la messa.
Ely, sensa volerlo, la se gavéa incorto proprio in cesa che on toso de 'l paese tacà, da Isola de Abà, la vardava puìto, co ocio on fià dolse, e tra na orassion e l'altra, no la ga mancà de incrosare el viso del toso, diséndose fra de ea che bruto no 'l xera; e dopo, squasi co vergogna, la diséa na orassion, parché ghe paréa de 'vere fato on pecatin.
Cussì, tenpo dopo, a la festa de la vendemia, Ely, ciapà in parte dal toso, la ga sentìo che el voleva fàrsela morosa.
Dopo na s-cianta de tira e mola, a metà festa, co tosi e tose che se desfava a scoltare la fisarmonica de Venceslao (na s-cianta so de giri pa le racoante onbrete de vin in tel gargato) co na serata da Dio, on celo ingrumà de stele e la luna, cussi bela ciara, che sluzegava so 'l paeseto, so 'l fiume, so i copi e i canpi, l'òstrega de Venceslao el crede de èssare Beniamino Gigli, e cussì el taca a sberegare de gusto: "Vieni c'è una strada nel bosco" fasendo incaponare el core de sgrisoloni.
Coea sera, Ely, tegnù streta da Filipo, rente el fiume, la ga conossùo el so primo baso!
Maria vèrgine, che slangore! Tuto in te on momento, Roncajete, el xe deventà el pi bel paese de 'l mondo...
De colpo, el sogno de védare Venessia el xe deventà on ciodo fisso.
"Oh, mama cara, te pènsito che el me sposo on zorno el me porterà a Venessia?". E so sto so dolse pearin, Ely, da quel zorno, la ga scominsià a ciacolare co la luna, de 'vere poco sono e no sentire pi stanchessa.
Ma le robe le canbia, anca se no se vole, e Filipo, no trovando laoro, el xe 'ndà a l'èstero, in Mèrica, e in paese i òmani i cantava "mama dame cento lire che in America mi vojo 'ndar".
Chi no cantava, xera Ely, che de colpo la se gavéa ciapà sta cortelada so el core; da quel zorno, la ga continuà a sognare el so toso, ela, vestìa tuta de bianco, el vjaio de nosse a Venessia, che deventava pi lontana e velà de nebia.
E so quel sogno inapagà, Ely, la ga continuà a ciacolare co la luna, co le stradele de 'l so paese, co on dolore ne 'l core che par tuta la vita, mai el se ga atenuà.

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Dal nùmaro de Lujo-Agosto:
Editoriale
St'istà? Toremo quel che vien!
No xe dito che no ghemo da fare i nostri programi. Però xe mèjo stare lesieri, ché no ne vègna le paturnie!
de Mario Klein
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