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Da i Coli Euganei
Cara la me ua
 | | Eco che ua e vita le par na roba sola… (foto G. Bellotto) |
Sto dì de autuno, ga on soe cussì beo, cussì forte, che par el te inmatonissa la testa. Eco che mi destaco da soto le foje on graspo de ua, zalo come l’oro. Nessuna bìbita, mi a penso, podarìa cavarme la sen, caressando el palà in te na maniera pi bea, pi dolse. Prima de scumissiare a magnarla, also sto graspo che in spiera al soe el deventa trasparente. E xe in sto momento che sto graspo par che ’l deventa vivo. Par che ogni gran gabia on core che bate, na ose che scumissia a contarme i momenti de la vita passà, come in te na storia inprofumà de soe e insucarà de miele.
Eco, lì le paròe del popà che me conta quando da picenina, par farme tasere quando criava, el me portava dal canpo on graspo de la ua pi bea che, messa, on gran a la volta drento na pesseta de coton, deventava on ciucioto, dolse pi del zùcaro, cussì bon che mi no criava pi.
On poco pi grandeta, có stavo ’pena in piè, gera ’ndà de tranbalon soto le vegne a sbecolare la ua, come na gainèa. “La xe crua”, brontolava la mama e mi, che no parlava gnancora ben, diséa: “Ua ciùa, mama, tuto ciùo… (Ua crua, mama, tuto cruo)”, fasendo rìdare come mati chi me scoltava.
Ma eco, col passar del tenpo, me piaséa in primavera vardare el piànzare de le vegne. Gera cussì beo vardar tute ste giosse che se moveva, in fondo ai cai de le vegne. Lì verso sera, al calar del soe, tute ste giosse, viste da l’alto al basso, le pareva on mare de perle che slusegava.
Noantri pìcoi se vardava curiosi tuto quel che faseva i grandi. Se se incantava a vardare el colore del verderame, celeste come el ceo, e el solfaro, zalo come el soe. Se ghe ’ndava drio de corsa, zugando, quando che i solforava, fin che el zio faséa finta de darne na solfarada, che ne faséa scapare, fregolàndose i oci che becava.
Eco i tenporài, e tuta la fameja in zenocio a dir le litanie che, insieme a l’odor de l’ulivo benedeto che brusava in tel fogo, dovéa far scapare la tempesta. Sensa luce, al ciar de na candéa, no se podéa védare i oci ùmidi de i grandi, quando se sentiva bàtare i primi grani de tempesta su i cupi. La ua gera inportante, alora, ma noantri no ’l se capiva ancora ben.
E rivava l’autuno, tenpo del vendemare. Se destirava soto el moraro grande, na fila de corbe, che le gera seste grande co du màneghi par spostarle. E se scumissiava a vendemare. Che beo che gera córare ’torno a quei che vendemava, a piè par tera, descalsi, scoltando el calor de la tera infogà, che deventava caresse, basi ai nostri piè picenini, pieni de vita.
Quanti ricordi! Me trovo adesso a pensare. Eco da lontan, verso el calar del soe, i canti de i vendemaduri che vegnéa da altri canpi. Anca noantri a volte se cantava el valzer de la fortuna che ne gavéa insegnà la zia Gilda: “Se vuoi venir con me – o bella bimba bruna – in cerca di fortuna – sotto le stelle d’or…” E mi cantava, cantava, fin che me rispondéa a l’inbrunire qualche grejo da soto i sloti de tera. Questo capitava quando se ndava a sbecolar la ua al ciaro de luna. Se ’ndava a palpon, sajando qua e là quea che gera pi fata e paréa che in ogni gran ghe fusse na giossa de suore de chi gavéa tanto lavorà, na giossa de piova, una de brósema e nantra de soe. Sì, ogni gran gera pien de vita. Gera come se el gavesse na ose par cantarghe na canson a la nostra bona tera.
E la mente me mostra adesso, uno de i mominti pi bei, quando se folava la ua co i piè. Eco lì, soto el cason, el popà drento al tinasso, co le braghe fate sù fin a i zenoci, che ’l saltava sora i graspi, quasi a tenpo de mazurca. Da i grani de ua che se strucava, se sentìa on ciacolare che diventava musica. Eco che el mosto sbarbujando in pressa el vegnéa fora dal canoin e noantri pìcoi, descondon, se coreva lì co i déi par sajar la prima giossa, pi dolse del miele. El brondin gera pronto par métarghe el mosto che la mama a la sera, co la farina, ne gavarìa fato i sùgoi. Par mi i gavéa el gusto pi bon del mondo.
Eco che a la sera vegnéa fora dal tinasso pien de mosto, on odore che inprofumava l’aria. On odore de vin novo, dolse pi del miele, coréa in tel cor de la note, deventando na spece de canta, on eviva, par sto vin novo, al Gran Creatore. Dopo on ano de duro lavoro, eco la riconpensa, e chi gavéa tanto sfadigà, podéa finalmente dormire sensa paura de burasche e tenpeste.
Ma la mente adesso la me fa rivìvare de i mominti quando el canpo gavéa ancora tute le vegne carghe de graspi de ua. Quando mi me fermava a vardare tuto sto mare de ua, prima del calar del soe, spetando el son de l’Ave Maria, e me sentìa vegner sù dal core ste rime: “Có riva pianeto / setenbre e de sera / la canpane de l’Ave / fa pensar a la preghiera / là in fondo al canpo / al ciaro de luna / se sente na musica / na nina nana de cuna. / Canta la ua / ogni graspo ga on core / na ose che ripete / on ritornèo de amore. / Canta la tera / proprio come na mama / che al so toseto / ghe fa la nina nana. / Odore de mosto / te sinti vissin… / Da i graspi de miele / xe drio nàssare el vin…”
Eco, penso che mi da senpre sia inamorà de la ua, de la tera, de le vegne che on tenpo ga rancurà le caresse del popà. Se ga ormai capìo, penso, che sto gusto de ua el me sia vegnù drento le vene fin da picenina, come on sùcaro che se trasforma in amore par la natura, che tanto sa darghe a chi ga oci par védare e core par amare. Par sentire in te ogni roba viva che ne respira ’torno on core che bate, che canta a la vita la pi bea canson.
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Editoriale
L’inportanza de i noni
Cossa saréssela la vita se no ghe fusse i noni! Chi xe che viziarìa i nevodi, ma soratuto chi xe che ghe farìa conóssare tuto chel mondo, in parte vèro in parte inventà, che ga bisogno de costruirse drento, on poco a la volta, chi sgnaoleti gnancora slatà?
de Mario Klein
Da Verona
Na storia in tenpo de guera
de Lucia Beltrame Menini
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