Quatro Ciàcoe - Nadàe soto el camin - Dissenbre 2010

Quatro Ciàcoe
Mensile de cultura e tradission vènete

de Gemma Bellotto

Da i Coli Euganei

Nadàe soto el camin

Chiete a spetar Nadàe, rente al camin, cocolà, su i zenoci de l’amore vero. (foto G. Bellotto)

Ghe xe chi dise che no bisogna pensare massa ai ricordi e xe mèjo lassarli in parte come na roba ormai passà. Ghe xe chi dise che no bisogna pensare massa al futuro, ma lassar che ’l riva co le so sorprese. Mi, però, a penso che al nostro presente ghe voja na brancà de speranse par el futuro e na bea streja de ricordi, par insucarare i nostri dì, quando i ga on gusto amaro.
Eco, a insucarare sto dì novo, me xe rivà qua tanti ricordi de i me Nadài passà. Forse a ciamarli penso sia stà el son de do zanpogne, capità arente par caso, in te na grande festa paesana, qualche dì fà. Scoltando sto son, no podeva pensare che a Nadàe. E la gente de la grande piassa tuta in festa, in te on momento la xe sparìa, par lassarghe el posto a la me vecia cusina, col so fogolaro e on grande fogo sol canton. Eco el sòco grande, che la zia Mania no la voéa el mancasse. Gera tradission che ’l dovéa èssare cussì grosso da brusarse pianeto, par tuto el tenpo de Nadàe. El gera de sòito on tòco de peon de castagnara che vegnéa dal bosco poco distante, e ogni tanto par tegnerlo vivo el se stissava co la mojeca, tanto da farghe vegner fora le fissete, che le paréa foghi de artifissio. Se el se smorsava, se supiava col supiarolo, fato con on tòco de canevera.
No mancava de serto le filastroche de la zia Mania, tirà fora da i so ricordi de scola. “La vigilia di Natale, soffia il vento per le scale…” E noantri, incantà a scoltarla, se ghe faséa tante domande. Quante robe se sentìa contare ’torno el fogolaro, soto el vecio camin, fin che el fogo s-ciocava. Tute storie vere, viveste da ognuno, che sarìa stà insegnamenti de vita par noantri tusiti che se spetava Nadàe come la festa pi bea de l’ano. I regài no se conossìa de serto. El regalo pi beo dovéa èssare l’arivo de chel Banbinèo nato sora la paja, in te na grota, tanti e tanti ani prima, da Maria e Giuseppe. E noantri pìcoi, par far contento chel toseto, se dovéa star boni, voerse ben. E scoltare quel che ne insegnava i grandi.
No ghe gera àlbari de Nadàe alora e el Presepio se dovéa fàrseo noantri. Quante corse drio le rive del canpo par catar sù el pegno che savéa de erba verde e de bona tera bagnà da la piova. El primo gera fato co on ritajo de giornàe, na fontanèa de specio roto par le piegorete, e le stradete de farina bianca, robà de scondon da la piana, dove la mama staséa pareciando le tajadèe. Ela la faséa finta de no védare el nostro pissegoto de farina, disendo “Cossa xe ca fè?” “La neve, mama, la neve” se rispondéa beati.
Quante cante, quante poesie, filastroche soto el vecio camin. “San Giusepe veciarèo, / cossa ghio so chel sestèo? / Ona fassa, on panesèo, par infassare Gesù beo./- Gesù beo, Gesù d’amore, par infassare nostro Signore… / El Signore gera nato e nessuni se ghea incorto. / I Angei cantava / la Madona pregava / San Giusepe in zenocion / scoltè sta bea orassion.” Me par de védarla la zia, tuta contenta par contarne le robe bee che la savéa sol Nadàe. E pare anca strano de ricordarme ancora ste rime, dopo tanto tenpo, provando ancora el dolse de alora. Na spece de sùcaro bianco, come la neve che vegnéa basso a scarmeoti dal ceo e se posava in tel core, vesténdolo de calore.
I regài che ne daséa cussì tanta contentessa i gera le cante de le zie, la caresse fate co i oci dal popà, el caldo de la man de la mama, che ne conpagnava a Messa prima, a védare el Banbinèo, nato in te chea Note Santa. In chea matina la strada soto i veci lanpiuni, la gera ricamà de perle che slusegava, fate de s-ciantine de giasso e da la sisara petà zo la note. No go pi visto da alora perle pi bee, pi slusante. Adeste fideles, se cantava in cesa e, finìa Messa, su par la strada i tusi cantava: “Su pastori e pastorele, che xe nato el Salvator…”
Quanti Nadài da alora, passà soto el camin, arente al sòco grande, tuti de fameja, sensa acòrzarse de le rughe che disegnava el tenpo. Parché solo l’amore sa trasformare na ruga in te on ricamo che a vardarlo te se scalda l’ànema, spranpanàndoghe sora on sùcaro bianco. Eco che alora te vien sù dal core, in silenzio, anca sta poesia: Se verze el ceo in fianco a la colina / e pian vien fora / on tremolar de stee. / Ciara na luce vèrze el scuro / e la fadiga de vìvare / deventa pi legera. / Vojo star qua stasera / soto el me camin / a lèzare so le rughe de i me veci / l’alfabeto antico de l’amore. / Vojo vardarme drento / oncò che l’ànema se ga vestìo da festa / spetando el mistero de on Nadàe novo / e la me canta in silenzio / el Miracolo de la vita.”
Quante lucete, in t’i Nadài de ancò. Quanti regài che gira! Ma no go pi trovà in sti Nadài na luce bea come quea che sluseva alora so i oci de me mama, el calore de le caresse de le man grosse, ricamà de cai, del popà, l’aria dolse de le cante de le zie. “Viva el Banbin celeste – che giace sopra el fien…”. “San Giusepe veciarelo – cossa ghio in te chel sestelo?...” me par ancora de sentirle, insieme co na ose che vien zo dal camin, disendo: “Nadàe xe na brancà de amore / che vien zo dal ceo / par insegnarne l’Amore. / Regalè caresse / paròe bone / basi, magari dà co i oci. / El mondo ga sen de caresse, / ga tanta fame de amore. / E Nadàe xe proprio la FESTA DE L’AMORE.”

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