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Da i Coli Euganei
Xe s-ciopà la primavera!
 | | La primavera la s-ciopa de contentessa, piturando tuti i canpi… (foto G. Bellotto) |
Tante volte, quando ai piè de le me coline riva la primavera, me vien na gran voja de spartire la meraveja che me ride ’torno. Stavolta la divido a modo mio. Contando, ricamando sora ste pagine pressiose, tuti i fiuri che xe sbocià in te sti dì.
Scumissiemo da i fiuri del canpo. Eco i crestacan, zai come el soe, ma sto ano ghe ne xe pochi, chissà mai parché. I ga lassà el posto a on fioreto zalo e che ghe someja, ma l’è picenin e ghi ne xe tanti da far tuto intorno, drio i fossi, in te i canpi, so le rive, distese de zalo, come el soe. Da dove che i sia vegnù ste somesse, nessun lo sa. Qualcun dise che i se ciama singanari o erbe sìngane.
Soto la siesa ghe xe le pervinche celeste, de on celestin che dà sol viola. De viole sto ano a ghe ne gera on semenò, on lévare dapartuto. Ormai le xe stravanìe.
Adesso al so posto ghe xe le margheritine picenine che le me fa tornare in mente quando me butava da pìcola in mezo a sto canpo ricamà de fiuri e vardava el celo celeste, scoltando el ronzare de le ave, e seguendo el volar de i paejuni (libellule) che co le ale caressà dal soe, le diventava de argento. Me sentìa in tel mondo de i sogni.
Eco che lì, in parte del canton de la casa, xe fiorìo in sti dì la siesa del secomoro. La xe deventà vecia ormai, la me siesa, ma no la smete de regalarme i so fiuri. Proprio in sti dì i xe spanìi, sti graspi de on lilla smarìo, paido, che i varda in su, verso el ceo. El profumo del secomoro xe dolse, de on dolse difarente de quel del glìcine, che xe fiorìo anca lu, proprio adesso, ranpegà da tanti ani, sora el muro de la me casa. El secomoro in italian el se ciamarìa “lillà”, forse par el so colore, ma mi ghe ne go na pianta anca de bianco. No ve digo la belessa de chei graspi bianchi come la neve. El color del glìcine invesse l’è viola e i graspi varda verso basso, de picolon se ghe dirìa noantri. Mi vorìa adesso spiegarve l’odor che se sente de sera, verso la note, quando i fiuri (disea qualcun) vèrze le so bossetine de profumo. Ma come xe che posso fare?
Se sa che ghe xe l’ora giusta che l’odor de i fiuri se fa sentire pi forte, e la xe proprio a la sera, col primo fresco de la note, e xe alora che se smissia l’odor del glìcine co queo del sicomoro. El primo dolse come el sùcaro e el secondo on pochetin aspro. Vien ’vanti alora quel de i narcisi salveghi, picenini, manco bei, ma co on profumo inspiegabile. No xe de manco gnanca queo de i primi mughiti soto le foje, in tel canton de l’orto. Co on incrosarse de sti oduri, mi de le volte stago lì, in silensio, a oci sarà, a respirare sta aria co sti profumi che rivando i te caressa la boca, lassàndote su i lavari el gusto del miele. On gusto cussì dolse che te lo sinti rivar da le vene fin drento in tel core. E xe proprio in chel momento che el core canta, quasi che ’l metesse le ale, parché el so canto podesse rivare dal Grande Creatore, par ringrassiarlo de tuta sta belessa.
Ghe vol el cri-cri de on grejo, che riva da la piantà de le vegne, par svejarte e dirte: “Gheto sentìo? Xe s-ciopà la primavera!” Senò te pararìa de trovarte in te nantro mondo. In sto momento me acorzo che no ve go ancora spiegà i nomi de i me fiuri, che xe lì che me varda, davanti al vecio orto. Eco, el primo de la fila, l’è el fiore de l’azalèa, rosso come on tramonto de setenbre. Drento on vaso grande, l’è quasi on albareto. El gera on regalo fato a la zia Gilda, par on so conpleano. Arente ghe xe i tulipani de tanti coluri, ma i pì bei xe drento l’orto. Quei li gavéa piantà la mama tanti ani fà e i xe rosso cupo. No posso vardarli sensa pensare a le so man, a le so caresse, ai so sorisi.
Eco i “non ti scordar di me”, picenini, celesti come el ceo, uno de i fiuri che me piase de pi. Eco le petunie, le boche de leon, i garofoeti cinesi, che in italian se ciama “il fiore dei poeti”. E xe fiorìi anca i primi gerani, portà da la Adalgisa, na cugina che lavora proprio in mezo ai fiuri. E che fa pi ciasso de tuti, ghe xe lì destirà tante viole del pensiero, che mi ghe ciamo pansè. I coluri che ga quei de sto ano i xe qualcosa de cussì beo che no se pol spiegare, on smissioto de coluri che va dal viola al zalo, dal bianco a l’arancion, al celestin. Me fermo a vardarli de sera, par qualche minuto, par gòdarme la conpagnìa de sti pansè e me par che a volte i sia proprio pensierusi, altre pieni de contentessa e che i voja dirme in silensio qualcossa.
Vardando adesso al de là de la rete de l’orto, vedo de le canpanèe viola, quasi blu, spanìe stanote. Sto fiore lo conosso da tanti ani e el se ciama “l’amore in collera”. “Parchè sto nome?” go domandà da pìcola. “No te vedi che l’è serio, pensieroso, co el museto voltà in basso?” Po’, sercando, lo go trovà anca in te i cataloghi, che i lo ciama “Aquileja”, col nome da “Festa” e “L’amore in collera” par secondo nome. Le dóndola de qua e de là ste canpanee inamorà, caressà dal vento leziero de sta matina de aprile.
Core par l’aria na folà de fiuri bianchi del me vecio cognaro. Che bei sti fiuri de cognaro, “melo cotogno” in italian. E che boni i cogni, che on tenpo, par el so profumo, i vegnéa missi in tel casseto, par inprofumare i nissòi.
Basta, a sto punto me par de aver regalà la vision de quasi tuti i fiuri che me xe spanìi ’torno, in te sti dì. E s’a penso, a come in sto nostro tenpo, vien maltratà le siese, cavà i àlbari, spacà i pali de legno par métarghe el cemento, cavà le vegne: ma parchè tuto questo? Me domando mi.
E so’ tanto contenta de aver messo in te ste righe on tochetin del me mondo, dove se pol ancora sentire, vardare, snasare, scoltare la vose de la natura, che ne dise, ricamando l’aria de rosa e inprofumà de miele: “Fermeve na s-cianta a scoltare, a vardare, anca st’ano, qua soto el nostro ceo: xe s-ciopà na nova primavera!” Grassie! Grassie! Grassie!
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