Da Verona

“Roccia!”

Me son lustrà i oci con panorami da peldoca.

Ò bandonà el leto e speto sta famosa létera… (foto di Cristina Pellegrini)

Son invià a girar el canton de via Roma, direta in piassa Bra, quando quasi me scontro con la me amiga.
“Ciao, belessa! Dove veto cosita de corsa?” la me domanda, dopo averme sgnacà i soliti tri basi con s-cioco e stanpi de rosseto.
“Vao a far un gireto” ghe rispondo mi. “Son tornà ieri da la montagna ’ndo me marì el m’à fato far de quele pertegade che no te digo. Ò fato na meza indigistion de minestroni, strudel, brulè e anca qualche gossin de graspa inte i rifugi par via del vento ingiassà che el strinàa tuto quel che ghera su la so strada conpresa mi. Me la son cavà anca de caminade ne i boschi, me son godùa el silensio, disturbà solo dal rumor de l’aqua de le cascate, ò inpienìo dó sporte de pigne e ramete seche par i laoreti de Nadal, me son lustrà i oci con panorami da peldoca, me son rilassà davanti a destese de prà con l’erba slusenta de un bel verdo ligaor… Insoma, son ributà.”
“Son inamorà de la montagna anca mi.”
“A propòsito de monti e roce, ghe n’ò una de bele da contarte…” e la parte con n’altra de le so storie.
“Donca, te sé che l’istà passà par mi l’è stà pitosto balarina, dato che ò pirlà come un móscolo tra el leto del Policlìnico e quel de casa. Me son ciucià sto baleto – cori de qua, cori de là − da giugno a otobre. Al 12 de agosto staséa da prete, tanto che me sorela che la me assistéa la s’à spaentà e l’à ciamà prima el dotor, dopo me marì e me fiol. Insoma, s’era oramai a porta ìnferi ma a forsa de dai i m’à slontanà. A i mei, dopo ore de tension, ghe s’à slargà el cor a védarme vèrzar de novo i oci; i à riciamà el dotor che l’à sentensià: − Questa signora è una roccia! − Le infermiere, che no le m’avéa mai lassà de pesta fin che era invià a tirar i sgarleti, le à scominsià a saludarme con un soridente: − Bongiorno, Roccia! − E via con sto mengo. La procission quotidiana de sorele, cugnè, neodi, cusini, la sfilàa davanti al me cavassal domandàndome: − Come sito ancó, Roccia?”
“Marisi, che bel soranome!” la interonpo mi.
“Donca” la ritaca ela “riva el momento che i me manda a casa, manca solo la létera, cioè el fojo de dimission che, par via che ghe manca senpre la firma del mèdico struturato, i te le fa sospirar anca tuto el giorno. Mi speto sta cartina e penso. Penso a i quatro busi più tajo inte la pansa, a sentenara de sbusade su i brassi, a le tante punture, a l’ucia malingreta che ‘H 24’ dosàa la morfina, a la sgagnada de buele, a i fastidiosi aghi aspirati, che ogni ’olta i te ciucia un pochetin de ti sepura guasto, a i sinque kili de peso che ghe lasso lì sul leto in conpagnìa de tante robe bele che faséa e che no sò se farò ancora… Pensierosa e inmagonà also i oci e me cato davanti el dotor che ’l svèntola la famosa létera. El me varda, el me soride, el me slonga el fojeto e el me dise: − Mi stia bene, Roccia!”
Drio contar la se ingropa la me amiga. La scurla le spale, po’ la me sopia:
“E mi el seto ’sa go ribatùo?”
“Cossa?”
“Roccia sì, ma… càrsica!”

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