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Da l’Alta Padovana
El tendon
 | Jijo, fame na carità, inprèstame el tendon che go el cavaeon descoerto e ze drio rivare el tenporàe…
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On dopo-meodì de fine giugno, mi e me pare jèrimo drio snetare ’e vigne (potatura verde), on laoreto da rataji del so tenpo da marangon. Mi ’lora ghea diese ani, ’e scoe jera za saràe e me pare, pa straviarme (secondo lu!), el me ciamava pa insegnarme laorare i canpi, se pi ’vanti no ghesse bio testa pa studiare:
"Dai, Rino, che ’ndemo!...” e no jera el caso de discùtare.
Chel'ano ghea corso via on giugno mai visto: senpre co ’n soe che crepava anca ’a tera d'i prai, el sorgo patìa e mai na piova. Ghìimo tajà e trebià senpre co ’l seco e ’l formento destirà in granaro, cò te ’o smissiài a fie, strassinando i pìe, el fazéa polvare e no 'l saéa da ajo mato: segno che no garìa ocorso séesarlo pi ’vanti.
Chel dì là però ghe jera on sòfego che te suai da fermo e, verso ’e coatro, gran dìi mori ga tacà vegner ’vanti dal Garda. Me pare ga vardà puìto, el ga butà par aria ’a pòlvare de na rumaùra de tupinara, che ga zoeà verso sera e ’l ga sentenzhià:
"Ze rivà so mare de san Piero, e cativa stavolta! Prima de on'ora riva el tenporàe, ma coà par sòito no dovarìa tenpestare, almanco speremo!”
Prima che ’l finisse parlare, sentimo zhigare da in testa del vigneto:
"Jijo, Jijo" e vedemo Mario Zanon còrare verso de noaltri. Cò l'è rivà, sbacando: "Jijo, fame na carità, inprèstame el tendon che go el cavaeon descoerto e ’l tenporàe a cùeo!"
’Lora semo cursi casa cargare el gran fagoto de tea so ’l caretin co ’e rode da bicicreta, e semo partìi pa ’ndare da Mario. Medo chiòmetro, anca de corsa, no 'l finisse mai se te ghè pressa, e stavolta, co ’l moro de nuvoeuni ingropài e co ’l ton feroce che ’i parava ’vanti, ne paréa de no rivare pi. In corte me pare ga tajà i spaghi co 'a brìtoea, i ga verto sto tendon tuto a mace maron, verde e ocra (gran teo da tenda da goera, che i tedischi in ritirata ghea ’assà casa nostra, dopo ’ver magnà) e i ga tacà tirarlo sora el cavaeon inte 'l vento romai forte, co ’a Delia, mojere de Mario, che ’o conpagnava, alzhàndoeo co na àtoea. Insoma i ’o ghea destirà sora i du piòvari del cavaeon, ma cò ga tacà ’e prime jozhe, grosse e tonde, in medo on teramoto de saete, de canonàe e de vento, nu i ga fato pi ora ligarghe i coarèi da peso su i cantuni pa tegnerlo tirà par basso ché suìto se ga scaenà el finimondo de piova e Mario:
"Jijo, va’ via che ’o tegno mi!" Suìto dopo el se ga destirà a brazhi e ganbe verte e tuto suà a cavaeo del colmo par paura che ’l vento soevasse i cantuni del teon. Noaltri jèrimo cursi soto el pòrtego e ’a Delia ga tacà zhigare:
"Gnen basso, matoo! Gnen basso che te ciapi ’a morte!" E ’a ghea rason parché soto el scravazho, el ghea ’a schina scaldonà che fumava. E lu, zhigando inbestià:
"Tasi, Delia, che difendo el nostro pan e l'afito, porco!..."
Ma coasi suìto in medo el diluvio, ga tacà coalche gran de tenpesta grossa ’fà bronbe e ’lora me pare ga tolto sù na gran forcà de fen da soto el pòrtego, l'è corso su pa ’a scàea, podà tacà Mario, el ghe ’a ga roversà tra testa e schina e l'è tornà indrìo mojo-negà parché in medo ’e saete, el scravazho jera deventà fumo che fazéa anca el giro del pòrtego.
Da soto ’e ae del capèo de paja, smoeàe par basso da l'acoa, Mario el paréa el demonio: co ’l muso tuto sfogonà e da 'a boca sdentegà rivava tòchi de paròe che no se capìa, ma a ocio no ’e me paréa orazhion. ’Lora 'a Delia tuta spasemà 'a ga tacà:
"No sta’ bestiemare, omo, varda che, in medo ste saete, ’l Signore te fulmina!" E lu:
"Mèjo! Cussì almanco go finìo triboeare!"
’Lora ’a Delia ghe ga dato na camisa suta a me pare che seitava rìdare, vardando Mario, e mi ’a me ga menà in cusina indove che, in medo el profumo de l'ulivo brusà inte ’e bronzhe de 'a fogara, ’e so tosete diséa el rosario, davanti al Sacrocuore.
Dio ga fato che ’l pedo ze passà e, cò a piova ze deventà continua ma calma, Mario ze vegnesto basso da 'a tortura e soto 'l pòrtego el ga verto i brazhi:
"Ece omo!": el jera coerto de paje moje e de sgauje come on orso.
"Jijo, dó jornade òpara a-grati vegno fare casa tua ché te me ghe salvà el racolto!"
"No sta’ gnanca dirlo par scherzho! Da amizhi no se poe parlare cussì! Pòrtame indrìo el tendon sugà e fato-sù e semo pata!"
’A Delia: "Mario, te go parecià el mastèo de acoa calda in stàea pa i doeuri!"
"Oncora acoa, sacramento! Vui na secia de vin che mi e Jijo beémo fin che criemo!"
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Editoriale
A l’inproviso, l’istà!
Se sa che co i averbi xe mèjo no scherzare, ma co quelo de sto titolo no se ris-cia: a l’inproviso, dopo na penosa primavera piena de piova, senza nessun preaviso… l’istà la xe rivà e la s’à fato subito sentire co i so 27, 28, 31, 34 gradi (almanco qua da noantri) in pochi giorni. Cussì par Lujo e Agosto a semo a posto.
de Mario Sileno Klein
Padova viva
Aldo Rossi e la Ragione
Architetture 1967-1997
de Lidia Maggiolo
Da Verona
A proposito de neodi
de Giacinta Dall’Ora
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