Da i Coli Euganei (PD)

I me fiuri e i so profumi

Na rama de fiuri del me pomaro ingranà.

Qua da noantri, le rose, le snasa contento anca el gato.

Anca sto ano el pomaro ingranà el ne ga regalà i so fiuri, russi come on tramonto de setenbre. E cussì el me ga fato capire che xe passà nantro ano, el me ga fato capire che semo ancora qua, vivi, soto el grande ceo e che la vita xe on miracolo ogni dì.
On miracolo che bisognarìa acòrzerse de averlo, dì par dì, streto fra le man; on miracolo par avere i oci par vardarse tute le belesse che ne ride ’torno, per avere le rece per scoltare i canti de la natura, per respirare de i profumi delicati che ne gira intorno, cussì, sensa pagare, sensa bisogno de na carta, o on scartosso par portàrsei a casa.
E chi ga pi tenpo ormai per ste robe? E chi ga pi voja de snasare l’odor del glicine, del secomoro, l’odore de la ua in fiore, de la rùcola salvega che quasi no la se vede, ma che la manda invesse on odore che sa de miele. “Cieli e piante / stagioni e ritorni / ritrovamenti e dolcezze. / La vigna è fatta anche di questo / un miele per l’anima…” No le xe certo mie ste paròe, ma de Cesare Pavese.
E mi, me comovo quasi, quando le me capita soto i oci, perché i canpi, la tera, i àlbari, le vegne, la natura tuta insoma, par mi la xe proprio na spece de miele che sa insucarare l’ànema.
Eco, i oci de noantri òmeni no dovarìa vardare massa distante par sercare no se sa gnanca cossa. Se gavarìa tuto vissin, dal momento che se nasse: l’amore de i genituri, el calore de na casa, el sole che ne scalda, la luna che ghe fa ciaro a la nostra note.
A scoltava on grejo, na sera che ’l cantava lì soto la me finestra, e a la matina dopo, la prima sigala sconta in te na rama. A vardava i fruti de on brunbiolaro (pruno selvatico), salvo quasi par miracolo, lì in meso la siesa, che ’l me contava el me tenpo de toseta. E me diseva, tra mi e mi: “Toh, no xe vero che tuto xe finìo, che no ghe xe pi gnente de la vita sènplice de ieri. Qualcossa ghe xe: bastarìa fermarse na s-cianta… Chissà – a finìa co ’l dirme – se on dì l’omo sercarà de tornare on pochetin indrìo. Lassàndoghe pure spassio al progresso che l’è na gran bèa roba, anca quea de ’assarne incantà, ma no córare massa, perdendo quel che se ciama amore e sentimento.”
Nò, no se pol pèrdare i sentimenti, indurire el core e voere a ogni costo far passare par moderno maleducassion, parolasse e soratuto la indifarensa. Sti putèi che vien sù sensa pi paura de gnente, sensa savere la difarensa dal bruto al bèo. Tuto el dì co davanti a i oci le robe pi brute, parfin in te i cartuni animati (che vardava l’altro dì par caso), pieni de violenze, e i oci del toseto che vardava spaventà, ma tacà sensa gnanca pensarghe de smorsare, de strucare el boton.
Quanti fiuri ghe gera lì fora de la porta. Quanto sole che s-ciocava. Quante sigale sora le rame…
Va ben, va ben, me son ciapà o mèjo fata ciapare forse da la nostalgia, ma no la xe proprio cussì, parché le ghe sarìa anca adesso le robe bone e bèe da mostrarghe a i tusiti. Ma, parcossa xe che no i ghe le fa pi védare? I putèi i xe senpre quei: se prima no li indirissemo noantri (pa on serto intaresse) verso strade piene de gente che se vol ben, de brave persone che ’juta i altri, che ghe vol ben a i veci, come i se ciamava a volte con poca delicatessa.
“Varda lì on noneto: salùdalo, domàndaghe come che la va…” diseva la mama on tenpo. E mi a chei veciti sentìa de volerghe proprio ben.
“Verzi la manina, varda la prima saresa rossa” diseva el popà che ’l la tegneva streta in te le so man grande, come se ’l me fasesse el pi bel regalo. E mi saltava de contentessa. Sì, le xe senpre stà le robe pi picenine a darne contentessa e serenità a noantri tri pìcoi fradèi. No se ga pi provà la stessa contentessa dopo, co le robe pi grande.
L’inportante xe, secondo mi, che l’ànema resta co la sensibilità, co la capacità de sentire ancora cossa che vol dire amore, amicissia, belessa, che ne dà ogni dì la vita, par saver conbàtare co quel che se pol incontrare vivendo e che ne fa umide le séje de i oci.

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