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Da i Coli Euganei
El tenporàe
 | La paura e la confusion le se ingrandiva senpre de pi…
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Oncò vojo contarve quel che capitava a casa nostra, có se gera putèi, quando che vegneva sù el tenporàe. Se savéa che sta parola, tenporàe, da noantri la se sentìa come on qualcosa che ne meteva ’dosso la paura solo al sentirla. Po’ có rivava el primo lanpo seguìo da on colpo de ton, eco che scumissiava na gran confusion.
Le prime a mòvarse tute preocupà le gera le zie, e gera tuto on córare, on ciamarse. Có te vedevi la prima giossa, ormai el tenporàe gera quasi rivà. Alora el nono alsava la testa par vardare da che parte che rivava le nùvoe e po’ el diséa:
“L’è qua, l’è qua e anca l’è bruto, parché el vien sù dal lago de Garda. Vìdito − el diseva el nono, − có te vidi tuti che i nuvoluni verde, beh, quea xe tuta tenpesta!” E no xe che ’l nono se sbaliasse. Ansi el ghe indovinava quasi senpre.
“Sinti − el continuava ancora el nono − che rassa de odore de ànese salvego, vol dire che in qualche parte ga anca tenpestà.” A sto punto la paura e la confusion le se ingrandiva senpre de pi. E te sentivi osare forte:
“Portè basso i vanguni, el fen l’è seco, senò el se bagna tuto!” Gera parché el fen bagnà le vache no lo magnava, no ’l gavéa pi “marcansìa”, diseva qualcun.
Intanto che le giosse diventava senpre pi grosse, noantri pìcoi dopo i vanguni par i muci de fen, eco che se dovéa portare in fondo al canpo le onbrèe e qualche dimara vecia, che sarìa stà na spolvarina vecia, che servìa par no bagnarse le spae.
“Le finestre” osava le zie. “Osava” voéa dire sberegava o ciamava a vose molto alta. “Le finestre − le urlava ancora, − se no le se sera, magari on colpo de vento forte ne porta via la casa.”
“E la cioca? − sigava qualcun, − curi, curi va a desligare la cioca là in fondo al canpo, soto el figaro grande, senò se nega tuti i polastrèi picenini.” A sto punto la cioca la se gavéa incoatà e, verzendo le ale, la sercava de salvare tuti i so polastrèi. Capitava a volte che qualcun, magari el pi picenin, restava perso in mezo l’erba. Ma ormai la piova gera massa forte par sercarlo. El vegnéa invesse trovà, finìo de piòvare, mezo sofegà e la zia Gilda se dava da fare a farlo rinvegnere, faséndoghe la respirassion, verséndoghe el bèco e supiàndoghe el so respiro o fià. De le volte el rinvegneva e se gera tuti continti de sta riussita. Me ricordo invesse de na volta, co la piova massa forte, che se ga trovà la cioca là ligà, soto el figaro, sensa vita, ma co tuti i so polastrèi vivi. La mama cioca li gavéa salvà a costo de la so vita.
Ma ’ndemo ’vanti co sto dì de tenporàe. In poco tenpo, svelti, de corsa, se gera rivà tuti in casa, ’torno el fogolaro. La zia gavéa inpissà el fogo lì soto el camin e la zia Mània, dopo averghe messo na rama de olivo, benedìo la Setimana Santa, che ’l s-ciocava sora le bronse e el fumo coréa sù par el camin.
“Questo tegnarà lontan la tempesta” i ne diseva a noantri tusiti curiosi de savere. Dopo aver inpissà la candéa portà a casa el dì de la Seriola o Candelora in italian, eco che la zia Mània la scumissiava, o mèjo, la intonava el rosario, disendo ogni tanto: “A fùlgare ete tempestate, liberamos Domine”. Tuti inzenocià so la carega, se continuava a pregare, scoltando la piova che a on serto punto diventava tenpesta. Me ricordo che na volta la vegnéa cussì grossa, che ’l popà davanti a mi, el pianzeva in silensio. Intanto i s-ciantisi i gavéa portà via la luce e el zio Gioanin, par farne continti noantri pìcoi, el gavéa inpissà na spece de ciaro a carburo. Se diseva che ’l fusse i primi fanài par le bicicrete. Che bel ciaro che ’l faseva, ma el ga durà poco. Se ga sentìo na spece de tonà, on scopio… e, quando xe tornà la luce, se ga visto zio Gioanin co la facia tuta bianca de sbiansi de carburo. Penseve se noantri se gera boni de tegnerse dal rìdare. Gera proprio inpossìbie.
Finalmente la tenpesta gera cessà e tornava fora l’ocio del soe. Ma che disastro, cari. Foje dapartuto, graspi de ua ruti e butà in mezo la tera. “Varda − diséa el popà, − la nostra grassia de dio co tuto quel che ghemo lavorà. E l’afito? Chi xe che lo pagarà st’ano l’afito?” Ma on poco a la volta tornava el seren e insieme al soe rivava na nova speransa. Noantri pìcoi, co la nostra beata incossiensa, se coreva a misurare i grani de tenpesta par védare chi gavéa trovà el gran pi grosso. Po’ se coreva in strada par speciarse drento le piciarine de aqua e védarghe drento el nostro museto. El beo gera fin che no rivava qualche altro toseto e el saltava co on piè drento la piciarina e cussì se se trovava co la facia tuta sbiansà de fango e mortificà par la bruta sorpresa e par el fango che qualche volta el ne rivava drento i oci, e el nostro specio che ’l gera ormai inturbià. Subito dopo l’arivo del soe, se gera i primi a acòrzarse de chela “fusciacca” o mòjo cintura colorata de sete coluri, che de inproviso gera rivà a strénzare le nostre dó coline. E se coreva in casa osando:
“L’arcobaleno! Xe rivà l’arcobaleno!”
Dopo qualche dì de sta grossa tenpestada, eco na nova scoperta: sora le rame del pomaro gera spanìo sbari de fiuri. Qualche ciufeto anca sora la seresara e so l’amolaro in te la siesa. Rivava lì dal nostro ciamare forte, el popà, disendo:
“Questa xe na fioritura fora de stajon, che càpita poche volte.” La tenpesta gavéa batù sora i “oci” de le rame, ronpendo la pelesina prima del tenpo (lore le spetava la primavera) e cussì, vardando sti fiuri che pareva na spece de miracolo, pareva che la natura gavesse fato in modo da consolarne e darne corajo dopo la tenpesta, eco l’arcobaleno e po’ anca i ciufi de fiuri che rideva a le caresse del soe.
“Cussì perdaremo la fioritura de primavera” diséa el popà, ma sensa amaressa, parché te sentivi che in te l’aria girava nova speransa. E noantri tri pìcoi, arente al popà, se gera come incantà da chel regalo de la natura e sensa paròe insieme se ringrassiava el ceo.
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Editoriale
A la so ora… la xe rivà!
Xe stà inùtile preocuparse parché tel mese de majo no ’l la finìa pi de piòvare e parché giugno el faséa el mato. Dal dito al fato el tenpo el n’à tapà la boca, faséndone capire che xe mèjo risparmiare el fià, parché l’istà, có xe ora, la riva e magari la pol èssare la pi calda, afosa e tòrida de i ultimi trent’ani.
de Mario Sileno Klein
Da Vicenza
Poesia e... pecati de gola!
de Ines Scarparolo
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